Gosto de remexer nos cacos da minha história, que guardei como relíquias de valor incalculável. Revolver o amontoado de lembranças, sentir o seu cheiro, que, por instantes, me levam ao sítio e ao tempo a que pertencem, fazendo com que reviva os melhores pedaços da minha vida passada, sem sentir grandes saudades dos que ainda não vieram. Talvez venham, talvez nem venham...
De quando em quando, dou longos passeios pelo que me resta do que a minha mente não apagou ainda. Só dou conta de mim, quando me vejo ali sentada de novo, no meu jardim de melancolias perfumadas a folhear os meus álbuns antigos, onde guardei alguns dos meus melhores momentos. A maior parte, são pertença da minha infancia. Uma infancia que me visita vezes sem conta e quase todos os dias.
Quedo-me em cada um deles e é aí que a magia acontece... num piscar de olhos, revejo-me do lado de dentro das imagens que me povoam o pensamento. Sou eu ali, como se estivesse sentada no sofá da minha sala, a assistir a uma cena de um filme. Só que, desta vez, trata-se do meu próprio filme. E não deve ser por acaso que desempenho o papel principal, ou não fosse eu a protagonista da minha própria vida!...
Neste filme antigo, cujo elenco ali se mantém bem vivo, apesar de já terem morrido uma boa parte deles; as cores já um pouco esbatidas pela minha memória, ainda realçam na perfeição as imagens onde me revejo, como se o tempo tivesse parado e eu nunca tivesse dali saído. É por isso que vos digo, que não tenho saudades do futuro...
Quanto mais me confronto com os anos passados, que se vão acumulando no sótão das minhas memórias, mais antigos se tornam os do futuro. E sendo assim, não tenho pressa de coisa nenhuma, muito menos de apressar o tempo, ansiando os melhores anos que nunca mais chegam... pois que esses, esses já passaram!
Poucos são os que dão por isso.

A noite estava fria, tão fria que ninguém fazia ideia.As ruas desertas eram agora mais tristes ainda. De dia nem se notava, tudo parece mais agradável, camuflado pelos ruídos de fundo e o reboliço normal da vida. Pessoas e carros correm desenfreados para um qualquer compromisso inadiável, como se tudo dependesse da pressa que levam na ponta dos minutos que lhes restam para a hora certa... como se as suas vidas dependessem apenas disso. Chegar a qualquer lado a tempo e não ser repreendido nem penalizado por isso. Ou mais grave ainda, perder algo de que se arrependesse para todo o sempre...
Mas o dia já terminara há um bom par de horas e aos poucos as ruas foram-se esvaziando. Ficaram só os que não se conseguem separar delas, os que há muito passaram a fazer parte delas, como se fossem bibelots ou guardiões notívagos da cidade.
A temperatura baixou repentinamente e apanhou-os desprevenidos, nem as caixas de cartão novas que trouxeram das traseiras das boutiques vizinhas e os cobertores coçados que já tinham, lhes chegavam para se resguardar do frio cortante da noite. Alguns desistiram de resistir, levantaram-se e fizeram fogueiras em latas de tinta velhas que arranjaram na obra ali ao lado, paredes meias com o passeio das arcadas onde se costumavam deitar, por ser coberto e o mais recolhido das redondezas. As chamas aqueciam-lhes as mãos geladas e o vinho da garrafa que partilhavam gole a gole, tratava de lhes aquecer a alma empedernida pela cicatriz da solidão de cada um, naquela que era a noite mais triste de todas as que o ano tinha.
Talvez se não houvesse Natal, as noites fossem só noites. Umas mais frias do que outras, mas só mais uma noite sem qualquer outro significado que a tornasse mais triste ou menos triste do que as outras.

No acaso de um acaso, encontraram-se só no ocaso do dia e... por acaso.
E não foi por acaso que a empatia foi brutal!
Palavra puxa palavra, sorriso puxa sorriso e num ápice se elevaram ao pico as emoções indizíveis que se erguem do nada... e sem mais perdas de tempo, saltaram alguns dos pormenores da conquista emocional e procuraram um lugar tranquilo, num recanto da praia já deserta, longe de olhares indesejados, para saciarem o que os corpos lhes imploravam em outros olhares, em outros apelos mais carnais do que emocionais. Talvez mais tarde se dedicassem a isso com mais perfomance... não podiam nem queriam deixar passar aquele instante tão... tão... fortuito e ao mesmo tempo, furtivo.
E antes que se fizesse tarde, não se entregaram ao descaso, sob pena de desperdiçarem o pouco do tempo que tinham, para viverem o tanto que desejavam.
E num impulso, entregaram-se de novo ao saboroso acaso, desta feita, quando já despiam a pouca roupa que ainda lhes restava, para que nada lhes atrapalhasse o mergulho nas teias da paixão inflamada, num fulgor indescritível de total comunhão de corpo e alma.
Há casos e casos... mas um caso assim, que nasceu de um acaso do acaso no ocaso sem descaso, é algo fenomenal!...

Afogo as mágoas
Neste copo
Sem fundo
Que me engole
A alma
Até à última gota...

Como águia
Ferida de morte
Desço a pique
Num mergulho
Vertiginoso
Rasando a vida
Por um fio...

Anoiteço e amanheço
Com um só
Pensamento
E são tão fortes
As pancadas deste martelo
Que me dilacera
O cérebro
Que me endoidece!
E bebo...
Bebo para o esquecer

A minha companhia
É a mesma de sempre
O ópio que me domina
E... Eu mesmo!
Envolto em brumas
Que me turvam os olhos
Empardecendo-me o caminho
De todos os dias

E tudo o que quero
É afinal tão simples
Esquecer...
Esquecer tudo
Tudo!

Esquecer até
... que existo!...

Chamo-me Mariana e tenho oito anos de idade. Nasci a vinte e nove de Fevereiro de um ano qualquer que se perdeu do calendário...
Sou filha de um homem que nunca vi. A minha mãe é prostituta por necessidade, condição imposta pela vida de droga que escolheu e não conheci nenhum outro familiar. Nem avó, nem avô, nem tios ou primos.
Não sei a que cheira o mar, não sei a cor que tem o céu, nem sequer conheço o som de um comboio a apitar...
A minha curta vida foi passada num hospital, para onde me levaram pouco depois de me terem encontrado abandonada numa valeta de uma estrada quase deserta, por onde, por sorte, alguém passou naquela noite de chuva e me ouviu chorar.
Nasci subnutrida, cega, surda e nunca cheguei a andar...
Tenho oito anos de idade, mas não passei de um mês de vida. Morri algum tempo depois, por não me conseguirem salvar.
Neste jardim existem muitas flores, muitas campas bonitas, onde estão enterradas pessoas importantes, com fotografias coladas nas pedras mármore ou de granito e dizeres bonitos escritos a letras douradas. A minha não tem nada disso, apenas uma cruz de madeira assinala o sítio onde me encontro. E as árvores... as árvores têm um cheiro esquisito, um cheiro a cemitério.
O meu nome é Mariana, tenho oito anos e este é o meu túmulo!
Nunca ninguém me veio trazer flores...

Texto triste que escrevi para o livro - "Trago-te um sonho nas mãos". Porque a vida não é feita só de alegrias nem de coisas bonitas...
Esta antologia conta com a colaboração de diversos autores do site Luso Poemas, que se uniram para dar o seu contributo a favor da instituição:ASAS (Associação de solidariedade e acção Social) em Sto. Tirso.O lançamento será feito no dia 5 de Dezembro, pelas 15.30h, no Mosteiro de Tibães em Braga, nas antigas cavalariças do Mosteiro. Só me resta dizer, que este evento está integrado no VI Encontro do Luso-Poemas.

Se também quiser ajudar e se por acaso estiver por perto, não hesite e apareça também!

Olho
Nos olhos rugosos
De pessoas apáticas
Ou sorumbáticas
Que buscam
Obliterando
O presente
E o futuro,
Solução
Para um mundo
Supra decadente(!)
Encontro,
Casualmente,
A controversão
Nos olhos de alguém,
Que,
Sobranceiro a ele
Extravasa
Toda a sua alegria(?)
Liberdade,
Euforia...
Forever?

(23-VII-83 _ Florentino)

Poema de um amigo meu de longa data, que me marcou bastante na minha adolescência, talvez pelas suas ideias religiosas já bastante vincadas na altura e que me levaram a admirar a sua fé incondicional e vontade de contagiar quem consigo privasse mais de perto. Por circunstancias da vida, perdi-lhe o rasto e há já quase trinta anos que nada sabia dele... há uns dias atrás e por um acaso, reencontrei-o aqui. Movida pela curiosidade, pesquisei pelo seu nome na net e o que encontrei foi isto... Florentino Lavrador, uma pessoa humilde como o era o berço onde nasceu. Oriundo de uma aldeia da minha freguesia(Dreia). Um homem de uma fé extrema, que o levou a viajar até ao outro lado do mundo, numa missão tão sua, a de espalhar a sua enorme bondade e convicção religiosa, junto dos povos mais desfavorecidos deste nosso planeta.



Junto-lhe uma imagem de si próprio enquanto jovem e que guardei religiosamente ao pé de todas as outras que me ofereceu, a maior parte de flores e paisagens nocturnas da sua bela cidade que o acolhia na época.

Era um poeta, um missionário e um amigo(dos primeiros amigos a sério que tive).
Faleceu há poucos dias...
Esta é a minha singela homenagem em sua memória!

Levo aos teus cabelos, os meus dedos ainda molhados das águas doces do meu rio, de quem me vim despedir neste fim de tarde, tão longe de te encontrar... Afago-os com a mesma ternura com que o meu olhar cansado se deita com o teu, sob o manto da magia de um instante, na quietude deste nosso encantado e silencioso entardecer...
Nesta margem de onde te avisto com os olhos da lembrança, ergui um altar imaginário, onde venho sempre que a saudade de ti me assalta sem avisar.
Neste rio te conheci, te amei e te perdi... mas é neste rio também, que te reencontrarei sempre que a minha vontade o desejar.

Hoje não me apetecem as palavras. Por isso, quedo-me no silêncio que a imagem sugere e no som que se ouve em fundo. Há dias em que não precisamos de escrever nada, basta sentir o instante...

Entre um ontem
Já distante
E um amanhã
Ainda longínquo
Há um tempo indefinido
Que o relógio vai marcando
No compasso vazio
Meio cheio de esperança
Por onde vai caminhando
A vida

Entre as memórias
Da lembrança
Que o vento não levou
E o que ainda falta
Do caminho
Lá vai o pobre do engano
Entretido com o sonho
Que toda a vida
Consigo guardou

Ruma decidido!
A passos firmes!
Seguindo as coordenadas do deserto
Que até daqui se avista
No horizonte
Do desconhecido...

Soubera eu o quanto
Do pouco
Que ainda me resta
E não desperdiçaria tanto
Com a ilusão
De que tudo isto
É o que me completa...

Mas que mais poderei eu fazer?
Se do tanto
Que poderia ser
E não fui
Nada guardei
A não ser as penas...

Iludo-me!
Bem sei
Mas mil vezes esta insana
Àquela outra que desiste
E se entrega ébria
Ao malogrado desespero
Do desmazelo da inércia
E se deita
Com ele na cama
Da infinita espera
Sem chegar a conhecer
O fim do caminho!

Havemos de nos encontrar um dia, na esplanada do entardecer, naquela mesa do canto, junto às escadas que dão para o areal da praia onde te inventei.
Levarei o meu vestido amarelo, que alguém me ofereceu em pensamento, numa das muitas vezes em que me senti uma pequena rainha, no meu reino do faz de conta...
Entrançarei os meus longos cabelos numa só trança, que se estenderá pelas minhas costas nuas, mas deixarei solta aquela madeixa branca que o tempo me ofereceu e que tu tanto gostaste aquando do meu sonho. Disseste-me até, que me dava um certo charme... um ar de mulher madura e ciente daquilo que quer. Calçarei uns sapatos vermelhos de salto alto, ainda que sejam os primeiros e últimos - algum dia teria de ser... sei o quanto gostas de apreciar a elegância feminina em todo o seu esplendor, vejo-o no teu olhar de homem de gosto refinado e sinto-o no teu querer de macho sedutor. No prazer que te dá quando olhas para trás duas ou três vezes, após te teres cruzado, por acaso, com uma mulher bonita e bem vestida, na rua.
Ainda não sei se me maquilharei, pois nunca aprendi a fazê-lo e talvez não me saia bem.
Ainda assim, encontrar-me-às de aspecto jovem, mesmo que já não o seja.
Estarei à tua espera, no sítio que te falei em devaneio, lembras-te? Aquela tal conversa que nunca chegamos a ter...
Esperar-te-ei ao entardecer de um dia de sol, que, ninguém supõe terminar em nevoeiro. Mas assim há-de ser!
Se puderes aparecer...