Que te poderei eu mais
Dizer
[meu amor]
Se a poesia
Que te brotou do algar
Da alma
Se encarregou já
De o fazer?

Silencio-me pois
Para que me possas
Levar
No embalo das tuas
[das nossas]
Palavras...

A perfeição das coisas,
é um lugar silencioso
que nos convida à contemplação.

Existe um lugar secreto no beco das minhas lembranças. Especialmente aquelas que me fizeram sentir uma criança feliz. É para lá que costumo ir de cada vez que os de lá me chamam. E vou! Sem demora nem receio. Conversamos sempre da mesma forma, em silêncio. Invocando as nossas raízes e o nosso sangue, que nos trazem imagens por nós compartilhadas em vida, onde encontramos pedacinhos de histórias nossas. Histórias com sabor agre e doce de saudade. Sentimentos que saboreamos à revelia de quem nos traiu sem aviso, chamando a morte. Apazigua-se o vazio... sempre com a sensação de que nos havemos de encontrar de novo um dia destes, seja naquele ou noutro qualquer lugar do desconhecido.

Já não sei quem sou
De onde venho
Ou
Para onde vou

Sou um vulto
Sem rumo
Vergado
Ao infortúnio
Que me assolou

Um estorvo
Um tropeço
Nesta estrada
Que não tem fim
Nem começo
Por onde me morro
A cada passo
Que dou

Xôoo cão
Maldito sejas!

Que me persegues
E me filas
Silencioso...

E se a vida fosse algo que se pudesse negociar? Encontrarmo-nos frente a frente com a nossa alma na hora derradeira. Podermos, naquele momento, reflectir na importância que a nossa vida teve, ou por outro lado, na sua insignificância... fazer a viagem em sentido contrário, apontando e reconhecendo todos os nossos erros e ter a chance de os eliminar voltando ao início de tudo. Ao ponto zero da nossa existência, recomeçando tudo de novo!
Será isto a essência da reencarnação, em que tanta gente acredita?

Quantas alegrias
de risos e euforias,
quantas tristezas
de lágrimas salgadas...

Chegadas e partidas,
promessas iludidas
esperas desesperadas...

Esperanças renascidas
de vidas desejadas!

E saudades,
saudades...

Quantas correrias
de crianças felizes,
quantas passadas
arrastadas
de vagares penosos
e bengalas...

Tantas supostas histórias
para sempre, sepultadas,
nestas moribundas
paredes caladas...

Foi rei no seu reinado enquanto durou a sua dinastia de amante libertino. Foi amado mas nunca amou. A coberto do seu manto aveludado que o endeusava e encantava as damas que de si se abeiravam, usou e rejeitou a seu belo prazer, satisfazendo os apetites do momento e nada mais do que isso. Foi mestre na sua arte!
Da sedução que o impelia ao crime noite após noite, vítima atrás de vítima, adivinharam-se-lhe inúmeros julgamentos desesperados, mas na realidade nunca chegou a ser apanhado e da pena se haveria de escapar sempre, até ao dia em que um acto insano se apoderou dos seus intentos e perante a perplexidade de todos, resolveu ser ele mesmo a meter o seu próprio pescoço no laço da forca...
Dizem que ainda por lá se encontra o corpo do infeliz. Miseravelmente abandonado no alto do penhasco, mesmo por cima do abismo cuja cobardia o impedira de se atirar condignamente.

Nada fui
Nada serei
Tudo se resume
Ao que de mim sei
Que
Sendo tão pouco
É toda a fortuna que tenho
Sei de onde venho!

O que hoje sou
Nem eu o sei
Serei um fôlego
Do meu desejo
Insatisfeito
Ou
Um leve sopro de alma
Que do meu corpo
Se escapou

Rodeado
Das inquietantes sombras
Que me perseguem
Vagueio-me
No delírio
Deste limbo
Onde me encontro

Onde me penso
Me castigo
Me vivo
E me morro!

Ao abandono
De mim mesmo...

Soubesse eu

Como escrever

A dor

E este rascunho

Nem o seria...

Do tanto

Que pressinto

No pouco que vejo

Erguer-se-ia uma torre

De palavras mil

E o poema...

O poema acontecia!

Visto carecer

Desse dom

Do saber

Resigno-me

Declarando-me incapaz

Penitencio-me pois

Ajoelhando-me

Aos pés do que não disse

Neste rascunho

De um poema

Que não fiz!

A noite chegava mais cedo, ali trazida pela mão do inverno. As candeias de azeite penduradas nas paredes, que se desfaziam em farrapos de cartão, minadas pelos insaciáveis e devoradores insectos microscópicos que se haviam escapado do seu profético cárcere de milénios esquecidos, não chegavam para alumiar a solidão e fazer frente às sombras que se agigantavam soalho fora, engolindo os trastes que mobilavam o casebre. Fora construído em tempos com o suor dos velhos que o habitavam e que agora se confundiam com os espectros da morte em gestação no ventre da escuridão, com quem partilhavam mais um serão interminável, só entrecortado de tempos a tempos com uma ou outra palavra, interrompendo dessa forma, o silêncio dos pensamentos em que ambos se abandonavam numa mudez de cansaços.

A efemeridade das coisas é proporcional ao tempo que duram as importâncias atribuídas às mesmas. Aquilo que hoje é, amanhã já é bem capaz de não o ser. Por isso, há que aproveitar o momento e tirar o maior partido possível!